Вопрос может прийти от кого угодно. Может от другого человека, может от себя самого. Может от домашнего животного, почему-то вдруг вопрошающе склонившего свою пушистую мордочку и внимательно смотрящего на тебя. Может прийти от какого-нибудь постамента, слететь с картины или прозвучать в мелодии услышанной в транспорте. Может прийти клубом пыли проехавшего мимо автомобиля, или в виде жёлтого пожухлого листа, засидевшегося на ветке до самых морозов и именно сейчас сорвавшегося в какое-то своеобразное путешествие..
И ты вдруг обращаешь на это внимание. Не зная сам, почему. Застываешь на доли секунды.., и где-то внутри, как след на снегу, отпечатывается вопрос. Всё, с этого момента жизнь уже не та, что была раньше. В поле зрения добавилась новая деталь. Пока ещё даже не деталь: она не имеет чёткую форму, и каких-то явных качеств. Это скорее пятно. Видишь, что что-то есть, но что? Не разобрать. Или, когда слышишь мелодию и никак не можешь узнать песню, слов не разобрать, и некоторое время напрягаешься, стараясь вспомнить или распознать.
Как-то так получается, что самые, казалось бы, простые вопросы, ответы на которые якобы все давно знают, и выдают их как само собой разумеющийся факт, оказываются самыми сложными. Кто ты?
И словно в пустой комнате кто-то легонько стукнул по камертону: нота Ля заполнила весь объём какой-то вязкой, упругой массой. И вот ты уже готов по привычке начать перечислять имя, фамилию, год рождения, школу, специальность, профессию.., но этот звук как будто сдавил черепную коробку. И непонятно: снаружи или изнутри? Не можешь ответить - всё, что знал, что считал собой, своим Я, уже не то, не ответ. Или ответ, но до того неполный, какой-то частичный, что даже и прилагать усилия, чтобы противостоять этому давящему звуку не хочется... и не можется. И снова: дзинь!
Для чего ты живёшь? Что такое жизнь? Что такое смерть? Почему ты в той или иной ситуации поступаешь так, а не иначе? Почему ты ненавидишь одних, и любишь других? И за что? И можно ли любить за что-то? Что это вообще такое - любовь?
Вопросы, задаваемые самой жизнью. По ходу жизни. О жизни. О ней самой. Самой себе.
Ответы же получаются больше похожими на зарисовки, эскизы, наброски... Которые при каждом возвращении к ним дополняются подробностями, деталями. Заполняя то пятно пустоты от повисшего некогда вопроса..
Может, пустая жизнь - это та, в которой на вопросы не даются ответы, или даются на автомате, не задумываясь, не пропуская через себя? А полная - жизнь, связанная с познанием, с поиском истины? Жизнь, являющаяся бесконечным диалогом одного фрагмента вселенной - себя - со всей остальной вселенной?
В ежедневной суете мы в большей степени тратим то, что называем временем, на всё, что угодно, кроме как на понимание того, что мы называем жизнью. И я, к сожалению, не исключение.
Антон Кукушкин, для Студии Журналистики и для себя
07:48
Ошибка в тексте? Выделите ее мышкой и нажмите Ctrl+Enter
Просмотров: 4275
|